Identidad pasajera.

Deshojando margaritas, lidiando entre “me cree un alfajor-ignora por completo mi existencia-me cree un alfajor-ignora por completo mi existencia”. Un gato negro se me cruza caminando hacia atrás y pone en jaque a la superstición. El ramillete improvisado apunta hacia el suelo, como escondiéndose de la risa impiadosa de los deportistas extremos. Finalmente resuelvo colocar la podredumbre en el estante de la biblioteca despoblada de libros (todavía con un camión de bomberos de juguete al que le falta pila), estirar las piernas en el piso, usar la pared como respaldo y buscar en la lejanía del estante un trozo de identidad pasajera.